风中的白发

 那不经意的一督，使川的双眼整夜无法闭合。甚至以后，那天晚上的记忆仍然魂牵梦呓。

长沙的秋夜冷的出奇。夜空深邃，星空迷茫。川象往常一样下了晚自习，走在没有白天黑夜之分的酒吧一条街。霓虹的闪烁，把本不灿烂的星光遮蔽的更加模糊。街灯下，随处都是热恋中的男男女女，或是满身烟酒的疯癫少年。川厌恶地用余光打量着这个世界：对面的酒吧，也许是人类最野蛮的欲望发泄地；前方的电玩店，没有一天不在吸取着年轻人父母的血汗；远处的繁华步行街，是某些人把神圣爱情金钱化的地方；右方的咖啡厅，小资女人们在漫不经心地敷衍可怜男士的疯狂…… “还好，快到家了，快到家了。”他这么想。

于是川深吸一口已被汽车污染的空气，加快了步伐。但走的愈快，他发现世界愈发陌生。然而，他突然停住了。

他在灯光下站立，但他的前方出奇的黑暗。

他的左边，一位摊主在烟酒店的广告牌的惨白灯光下整理今日的货品。川自认为自己是属于那种高贵的人，这种阶级意识似乎不该在一个16岁的男孩子身上扎根得这么深。平日，这种场景他根本不屑于正眼看，然而今天……

地下铺上一层塑料布，在布上整齐地摆满了各式各样的物品：绣花鞋、鞋垫、毛织的手套、发扎……卖货品的是位老人，一位白发苍苍的老奶奶。他伏在地上，吃力地收拾打点着这片狭小的“柜台”。凛冽的秋风吹了过来，川不禁打了个寒战。也许是经历过了太多的寒冷，或者已经麻木，穿着单薄兰色粗布衣服的老人却纹丝不动，但她那长长的白发却被吹散，从头顶垂落，在风中无助地呻吟。秋风无情，风过之后，老人望着这片狼籍发呆了一会儿，继续在风中艰难地移动着瘦弱的身躯，试图将吹的七零八落的手套再次放好。他没有用手将白发捋起。余风继续肆无忌惮地吹着，在白色的广告灯照耀下，白色的头发显得那么刺眼。

这一刻，仿佛只有川和这位老人存在于这个空间。

沉浸在这凄清的理想场景中的川被一阵鄙夷的呵斥拉回了现实：“快点收摊啊，我要关灯了！”隔壁的烟酒店要关门了，老板出来催促着这个碍手碍脚的老太婆。老妇不敢怠慢，连忙微微扭动一下下巴——也许算是点头了吧，继续用发颤的双手打点着他心爱的各种织品——各个都是那样朴实无华，却明显地和这个现代化的城市中心不相称。但是在摊主的眼里，也许各个都是那么精美——因为，那全部出自他的双手！有多少个晚上，一线昏暗的灯光，一个破旧的针线包旁，一位驼背弯腰的老人在用已不灵巧的双手编织自己无依无靠的明天。

周围突然陷入一片黑暗。老板把灯闸叭地切断了。随之而来的是哗啦啦地嘈杂的拉卷闸门的噪音。老人缓慢地抬头，看着烟酒点的老板夫妇，听着卷闸毫无规律的巨响……

川用他平生最轻蔑的眼神瞟着那对夫妇。

川走近老人身旁，挑选了两双手套，问她多少钱。虽然他并不需要。

老人缓缓地伸出大拇指和小指。六元。她冻得说话都很困难了。川从口袋里摸出带着体温的仅有的十元钱，递给老人冰凉的手。她正准备用僵硬的手找钱，川拿起一双手套，轻轻地放在老人那已经皲裂的大手上。他们的目光对接了，凝望。老人的眼睛了闪出了浑浊的液体。

川起身走了。

那天晚上，失眠的城市又多了个新同伴。

几个星期又恍惚而过，但那陌生而又熟悉的身影却没有再次进入川的视线。也许，她转移到了其他闹市，继续等待寥寥无几的买主；也许，那在风中摇曳的白发在另一个世界得到了最精心的梳洗。

Write in 2004